Gatita ronronea entre los ciclamen color violeta, color bugambilla, color rosa, color ciclamen a fin de cuentas.
Ui qué suerte de vida, soñar las flores, oler cuánto me querías.
Ui qué peluda señorita, felina dama del centro de las floristerías.
Aquel que se cree mejor de lo que en realidad es, es un iluso, uno que vive en color más allá del arcoiris, cuando la realidad es blanca y negra.
Me duele el pecho. Y soy una necia ilusa.
Desde abajo, sólo se puede subir.
Que lo quería, lo sabía. ¿Que lo quería tanto? Pues quizás eso no lo sabía. Que sé más de lo que digo que sé, pero esto se había escapado à mi entendimiento. A la medida. Que entiendo que lo quiero de una forma desmedida.
Duerme con semblante serio, independiente, duerme à parte de mí. Y así lo veo. À media luz quisiera ver lo que no se puede ver. Y por eso no duermo, intentando completar la imagen que la noche me priva.
Está durmiendo solo.
Y luego al despertar duerme conmigo.
Y yo duermo.
